Sem poesia, a vida seria a morte.


sábado, 21 de janeiro de 2012

Sob certo ponto de vista, o mundo parece ser chato. 
De outro ângulo é até possível que seja redondo, mas desce quadrado de vez em quando. 
E assim mesmo, gira. 
Rápido. 


Tempo livre de relógio num sábado molhado que desacelera em paz, 
esperando com as mãos sobre o peito, 
o domingo que desce do céu. CQ

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